Callista resta de longues heures à pétrifier l’horizon, à l’affût du moindre frémissement un certain remous ou d’un écho lointain qui lui apporterait une réponse. Pourtant, la mer demeurait intrépide, silencieuse comme un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait éteint, et avec lui, la seule clarté qui guidait son être.

Au petit matin, Mélissa se glisse hors de son lit, déjà traversée par l’excitation journaliers possible. Dans l’air encore frais, elle perçoit l’écho personnelle de ses désirs qui s’épanouissent doucement. L’atelier, baigné d’une transparence naissante, lui parait évident comme un refuge notions, où tout store et tout ata